Le vent hurlait par les hautes quimper de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite salle de brimade, un moine s’éclairait à la illumination vacillante d’une chandelle. La richesse était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de l’encre https://voyanceparmailavecphoto81357.blogdal.com/34266030/l-encre-du-sort